fühle ich mich gerade mal wieder. Seit dem ich das Manuskript abgeschickt habe, fällt es mir schwer, an dem neuen Roman zu arbeiten. Ist doch sowieso alles sinnlos. Dann fällt mir Conni Palmen ein. Man ist nicht erst Schriftstellerin, wenn man etwas veröffentlicht hat, sondern wenn man schreibt. Manchmal tröstet mich auch der Mann. Wieso sollte der Dame von Mohrbooks der Rest nicht gefallen, der wäre sogar besser als die ersten 30 Seiten. Ich soll mir keine Sorgen machen.
Er hat gut reden. Er weiß sein Manuskript bei einer Agentin, die guter Hoffnung ist, das Manuskript bis Oktober an den Mann bzw. den Verlag zu bringen. Wenigstens Gedanken sammeln könnte ich. Wenn ich den Mann abends frage, wie er mit dem Schreiben voran gekommen ist, dann sagt er oft, er hätte nicht geschrieben sondern nachgedacht. Schreibend allerdings. Aber er hat auch schon 120 neue Seiten.
Manchmal ist es ein Kreuz, mit einem Schriftsteller zusammen zu leben. Und manchmal eben auch ein Segen. Wer weiß denn, ob ich ohne ihn dieses verdammte Buch überhaupt geschrieben hätte. Ich habe sieben Jahre und mindestens drei angefangene Romane gebraucht, wenn ich die schreckliche Schnulze über einen weiblichen Schutzengel nicht mitzähle, um endlich ein Buch zu Ende zu schreiben. Und ohne ihn, wer weiß, ob es nicht noch einmal sieben Jahre gedauert hätte. Wie er da immer so diszipliniert vor meiner Nase saß, schreibend natürlich, ich glaube, der größte Ansporn war mein Ärger.
Heute ist es tatsächlich noch einmal Sommer geworden. Sogar hier auf der kühlen Terrasse zeigt das Thermometer immer noch 26 Grad an. Der Mann sitzt im Garten, hinter dem Farn ist er fast nicht zu sehen. Nur sein weißes Shirt blitzt. Er hat den Ökothriller angefangen. Da bin ich natürlich abgeschrieben. Aber ich verstehe das, ist mir selbst ja auch so gegangen. Nächste Woche sind wir zwei Jahre zusammen. Und ich liebe ihn immer noch.