da legt auch schon jemand seine Hand auf meine Schulter, schiebt sich an mir vorbei. Ein jüngerer Mann mit Behinderung. Wie ich heiße, will er wissen. Ich sage meinen Namen, er nennt mir seinen, wir reichen uns die Hand. Wie alt ich bin, aha, interessant. Er ist übrigens Autist. Und würde mir gern die Füße massieren. Hier auf dem Bahnsteig? Nein. In der U-Bahn, die gleich kommt. Ich lehne das Angebot ab.  Er ist bekümmert.
“Ich mag nur Frauenfüße.”
“Warum keine Männer?”
“Die stinken.”
Schon ist er fort.

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