Ohne den Retriever würde ich mal wieder nicht vor die Tür gehen. Doch das Tier muss bewegt werden. Und ich eigentlich auch. Aber ich will nicht. Ich will allerdings auch nichts anderes. Im Gegensatz zu Hund und Katze, die immer was wollen. Rein oder raus, Futter, Streicheleinheiten. Dann kommt ein Anruf vom Redner. Er hatte doch neulich von einem Ausflug gesprochen. Hatte er. Aber ich dachte, er hätte das vergessen. Und darüber war ich froh. Das sage ich aber nicht. Bei ihm scheint angeblich die Sonne. Bei mir sind Wolken aufgezogen.

Trotzdem verspreche ich, mich mit dem Hund auf den Weg zu machen. Ja. Vielleicht wird mir das gut tun. Raus aus der Höhle. Mit einem Menschen reden. Menschen?

Auf Schleichwegen nach Fresdorf. Im Radio sprechen sie von den diversen Staus, die es in Berlin und um Berlin herum gibt. Nicht da, wo wir unterwegs sind. Dafür wird es immer trüber. Und dann entdecke ich plötzlich Kraniche. So nah habe ich sie noch nie gesehen.

Dafür sehe und höre ich den Retriever nicht. Eben hat er doch noch laut gehechelt. Ich rufe ihn, der Redner ruft, und sein Organ ist um einiges lauter. Keine Reaktion. Ich gerate in Panik. Jetzt ist der Hund gestorben. Erst brechen sie ins Haus ein, jetzt stirbt mir auch noch der Hund. Wir schreien. Nichts tut sich hinten. Der Redner hält, und da, plötzlich taucht der große Kopf mit den traurigen braunen Augen auf. Irgendwas passiert? Eine Steinlawine von meinem Herzen.

Im Garten der Weinschänke sitzen ein paar Hartgesottene. Wir haben keine andere Wahl, für den kleinen Raum mit Kamin ist der Hund zu groß. Der Riesling ist zu trocken und eigentlich auch zu kalt. Die Flammkuchen gut. Der Retriever bekommt ein Würstchen von der Chefin. Ich fühle mich eigenartig. Neben mir. Diesen Zustand nehme ich überall mit hin. Im Regen laufen wir dann noch ein Stück über die Felder. Wenigstens wird mir wieder etwas warm. Und das Tier ist froh.

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