Die Stadtneurotikerin

Immer wieder habe ich Phasen, in denen ich keine Fiktion mag. Deswegen kommt J. M. Coetzee gerade recht. In drei Büchern hat er teilweise autobiografisch geschrieben, ich lese das letzte. Sommer des Lebens. Da tut er so, als wäre er tot. Nun gibt es einen Journalisten, der ein Buch über ihn schreiben will. Über die frühen 70er Jahre. Dafür nimmt der fiktive Journalist als Grundlage ein paar Tagebuchnotizen und macht dann Interviews mit Menschen, die Coetzee gekannt haben. Er lässt also unterschiedliche Menschen erzählen. Der Autor kommt nicht immer gut weg dabei. weiter lesen »

Gerade beschäftigt mich das Thema Ruhe. Stille. Danach kann man regelrecht süchtig werden. Ich jedenfalls. Und dann gilt es, eine Balance zu finden zwischen der von mir ach so geliebten Ruhe und dem Rausgehen in die Welt. Gestern saß ich im Garten, die Vögel waren am Quatschen, die Wiese roch nach Sommer, ab und zu ein Sonnenstrahl. Und ich, die ich so achtsam wie möglich war, fand die Welt vollkommen. Mein Leben inclusive. Schmerzen inclusive. Das hat mich zu Tränen gerührt. Ich saß da, weinte, und dann war der Moment leider auch schon wieder vorüber. weiter lesen »

Vor einer neuen Kinoschicht setze ich mich jetzt gern auf mein Bänkchen, dann liege ich noch eine Weile mit Buch im Garten auf der Decke. So sollte ich das immer machen, damit ich die Nacht durchstehe. Heute war ich bis 2.30 Uhr am Potsdamer Platz. Ein Rekord an Einnahmenn – für mich jedenfalls – verbunden mit einem Rekord an Akkordarbeit. Um halb 4 zu Hause, geschlafen bis 11.30 Uhr. Auch ein Rekord. weiter lesen »

Auch wenn ich das Sinnvolle meines Tuns gelegentlich anzweifle, arbeite ich konzentriert. Während mein junger Mitbewohner gestern am späten Abend  noch zu einem Spaziergang aufgebrochen ist, nach einem langen Tag in der Charité braucht er Bewegung, sagt er, bin ich standhaft am Schreibtisch sitzen geblieben. Bis kurz vor Mitternacht, dann fiel mir auf, wie müde ich war, die Muskulatur total verspannt, da nützen die kleinen Pausen, in denen ich turne, offensichtlich nur wenig.  weiter lesen »

Die zweite Parodontose-Behandlung war nicht so schlimm wie die erste. Dummerweise habe ich mir am Wochenende den Kiefer verrenkt, heute musste ich aufpassen, wie weit ich den Mund aufreiße. Gerne weit, weil ich mir nämlich Sorgen mache, Madame könnte mir ein Stück von der Zunge entfernen. Während ich also verkrampft auf dem Stuhl liege, innerlich mein Mantra vor mich hin brumme und die schabenden und kratzenden Geräusche zu ignorieren versuche, fällt mir David Gilmour ein. Nicht der Pink Floyd Gilmour. Der andere, dessen Buch ich gestern in einem Rutsch durchgelesen habe. „Unser allerbestes Jahr“ haben sie aus „The Film Club“ gemacht. Das war bestimmt nicht die Adelheid Zöfel, die das übersetzt hat.  weiter lesen »